C'est écrire des textes heureusement oubliables. Chanter sans écouter et plonger sans retenir son souffle. Penser aux hivers à venir en se nostalgiant et se vautrant dans des étés rancuniers, fantasmés. Se perdre en traçant le chemin et être aveuglé par l'obscure d'à côté. S'imaginer sa réalité et vivre un mensonge rassurant.
On avance malgré tout nos précieux et ridicules paradoxes. On s'ignore jusqu'au dernier souffle, qui s’époumone à coup de mépris et d'ignorance. On ne comprendra jamais l'amour, mais on le cherche toute notre vie, un coup que !
On ne pense pas assez à penser trop; ça va plus vite de cracher. Parce que l'autre, c'est juste l'autre. Il n'avait qu'à y penser avant de s'intéresser à nous.
