Cachot

C’est flou quand je pense à ses yeux.

C’est lourd quand tout s’efface, constamment.

 

La spirale me permet de plonger en attendant que l’horizon s’affirme.

Les cieux restent bien fermés, malgré d’autres regards tournés vers eux.

 

Le désir revient au son des gémissements, à une lenteur naturelle.

Je suppose et me laisse tranquillement dépérir, la gueule ouverte à attendre qu’il pleuve.

 

J’aimerais pouvoir inventer une histoire qui aurait cette extraordinaire faculté, de me mouvoir.

Je me laisse ronger à chaque nuit, en espérant le sommeil tranquille et sans songe.

Les étoiles s’avalent mieux sans les rêves qu’on y attache.

 

Sans mes rares artifices, je m’échoue, toujours l’inadéquat.

Je me barricade dans ce que je crois être la paix.

En réalité, un insondable cachot.

Nordet

J'entends le vent de l'est.
Je vois les forêts de souvenirs partis en fumée.
J’espère la paix dans un tourbillon, une noyade.

Gouffre qui s’oublie, racontar ad nauseam.
Prisonnier de mon aversion à mon reflet.
Une image que j’ai repeinte à coup d’insultes, de mépris.

Seul refuge que je construis dans mes histoires, mes vagabondages.
J’y fixe le plafond, comme un ado à chemise blanche lâché en uchronie.
J’ouvre à peine la bouche, mes lèvres se fissurent.

Ma langue marine dans le sang, la retenue.
Mes yeux restent ouverts le soir, même avec les étoiles au-dessus du lit.
La peur : lente, insidieuse, mais surtout chronophage.

Tueuse aux griffes acérées, invisibles.
Elle me tient en otage, elle hurle sans relâche.
Je ne vous entends plus, je ne vous vois plus.

Que quelques inspirations encore pour m’échapper de cette emprise.
Je me concentre sur demain, me forcer à ouvrir ma porte.
Enfin laisser entrer le Nordet et son odeur de monts et de fleuve.