J'entends le vent de l'est.
Je vois les forêts de souvenirs partis en fumée.
J’espère la paix dans un tourbillon, une noyade.
Gouffre qui s’oublie, racontar ad nauseam.
Prisonnier de mon aversion à mon reflet.
Une image que j’ai repeinte à coup d’insultes, de mépris.
Seul refuge que je construis dans mes histoires, mes
vagabondages.
J’y fixe le plafond, comme un ado à chemise blanche lâché en uchronie.
J’ouvre à peine la bouche, mes lèvres se fissurent.
Ma langue marine dans le sang, la retenue.
Mes yeux restent ouverts le soir, même avec les étoiles au-dessus du lit.
La peur : lente, insidieuse, mais surtout chronophage.
Tueuse aux griffes acérées, invisibles.
Elle me tient en otage, elle hurle sans relâche.
Je ne vous entends plus, je ne vous vois plus.
Je me concentre sur demain, me forcer à ouvrir ma porte.
Enfin laisser entrer le Nordet et son odeur de monts et de fleuve.
