On répète et transforme.
On s'enchaîne en somme.
Une traverse qui s'étend sans horizon.
Les idées qui s'affolent comme l'étincelle sans combustible.
Rien, malgré tout, ne s'éteint sans un son.
À force de rêves, l'histoire devient de plus en plus risible.
Il faut laisser siffler le vent.
Il s'emporte et revient. Sans lui, plus rien.
L'hiver s'installera bien, je vous l'assure.
Embrassez-le, sans attendre, jusqu'à ce qu'il soit mûr.
Le printemps aussi s'évaporera, bien sûr.
Laissez-le partir je vous en conjure.
Devenons clichés et sermons.
À quoi bon? Où irais-je sinon?
Où tu trouveras le bon augure.
Celui qui bien avant toi jure.
Rien ici-bas s'acharne.
Le souvenir et le temps s'arrachent,
De vieux ressentiments hagards,
Avec d'intenses et malicieux regards.
Paix, qui m'est très chère.
Qui guète sans cesse ma proue.
Danse, car ma nuit telle la serre,
Me réchauffera pour faire face à l'écrou.
Si je m'enfonce sans œillères dans le temps qui me passe, je m'enduis sans réfléchir et j'inventerai bien ce qui m'écrase.
Une vie qui s'écrit qu'avec des blancs et des pauses, mais qui se noie tout de même dans l'encre.
Je m'assommerai sans attendre à la prose.
Si enfin le rêve s'arrache aux souvenirs, je pourrai peut-être me défendre.
Parce que oui, je reviendrai.
Sans vous attendre, je reviendrai.